翻开以前的画册,每一幅似乎都不再与我发生任何联系,它们已经不属于我。当一个画家完成一幅作品、当一个作家写完一本小说之后,所有的成果都真切从你的身体中分娩而出。你已将它呈献到回忆的殿堂。2001年7月14日,相径遥远的日期,我已经不太记得曾经的心境和所期待的事情,这些画可以帮我探触到细碎琐沫。空洞的眼神、不流畅的笔调、阴影的颠倒错乱....等等的一切都在告知那个时候的我是如何,如何,真切的情感无法掩没,童真的欢愉倾泻流淌,沉浸在画中的我,很快乐。即使它们每一幅都不杰出,可是孩子般的成就感愉悦感足以填满我洁净的心房。
情感。倾泻在你的作品中,可以感动自己和旁人。
一位画家,从来都无法画出相同模样的作品。即使他很伟大。亦更办不到。
这些画之所以呈现出来,是因为我已经无法再画出。在抱怨长大?仇恨世间之事?不。很感恩,这几年的成长,心智更加丰盈而庞盛,虽然竭力的渴望自己能够在某些时刻懂得自乙,不足总是在自省,社会约定俗成的规则我可以置若罔闻,可是内心的准绳自有它的定夺。人对物质的欲望,已可以收敛自如。如此。庞大的心。上善若水。玲珑剔透。成长,剔出虚惶杂质。如此而已,感叹滴微就好。